stá la atmósfera callada
con una predicción funesta,
el aire contiene amenazas
las aves se muestran inquietas,
la sombra se agita en el bosque
las almas están indefensas,
la expectación abre su piel
lo quieto de pronto protesta,
las rutinas se paralizan
pero los miedos se aceleran,
las sorpresas abren la boca
las panteras se des-carcelan,
las alimañas se precipitan
en los actos de sus destrezas
pues está llegando el momento
del dominio de las rarezas:
los hombres caídos y rotos
detrás de sus ansias enfermas,
las madres olvidan sus hijos
en los bares de la protesta,
los más ancianos deambulan
con voluntad de marionetas,
del río desertan los peces
de la selva, todas las fieras,
el mar enfurece sus aguas,
los mástiles se desesperan,
los ciegos no ven el silencio,
los desiertos piden clemencia,
el mundo se vuelve confuso
los árboles se nos destierran,
nuestros perros desaparecen
los gatos se comen las hierbas,
nadie camina por la calle
los rayos del sol ya no llegan,
todo es obsceno, todo gime,
las ratas afilan sus lenguas,
las gentes proclaman y gritan
consignas dementes de mierda,
verdades podridas por dentro
del alma que está sin respuestas.
A Clint Eastwood Las noticias del horizonte vienen cabalgando despacio, con el polvo de los caminos con el aire del viento amargo. Llegan como las llagas negras, con la voz proscrita del llanto, con la luz clara y transparente del prisma del desierto humano. La soledad se ve a lo lejos. La tardanza es síntoma claro. Si la muerte se nos presenta con la urgencia de sus heraldos habrá que esconderse del miedo con la rapidez del lagarto que deja los señuelos sueltos para poner su vida a salvo. Si la sombra maligna llega adelantando con sus trazos la desgracia que pinta puertas con los signos del mal presagio, buscaremos la noche insigne que nos racime en su regazo, el refugio que nos proteja de la furia de los arcanos que no quieren ser favorables al perfume de nuestros vasos. Si se desatan los martirios de los anhelos empozados la agonía hará crujir la mampostería de los pactos, si la palabra no es posible emergen serpientes y sapos, si la verdad estuvo oculta la venganza cumple sus pasos: no dejará sin su castigo a los cobardes que callaron cuando la injusticia crecía -desnuda piel a latigazos- del hombre que quiso reinar bajo el decoro de los astros. Quién sembró tempestad y muerte en la frontera de los actos servirá carne de cadáver en bandeja para los grajos.
O se sabe de dónde
llega, pero ya llega
con su flor de silencio
navegando en las venas.
Arriba como un rapto
de ciega primavera,
surcando laberintos,
dando vida a la greda.
Es la luz del instante,
la flecha más certera,
el eco de los rastros
hallando una respuesta.
Cuando aparece todo
resorte calla y queda
un resplandor que ciñe
la carne a su presencia.
Y en ella se reposa
y en ella se serena
y cumple con la noche
el soplo de su siembra.
¡Pero ay! cómo se va;
las horas se lo llevan
dejando por mi estancia
un cauce de horas secas.
No se sabe por dónde
el tiempo se lo lleva
prendido en el azar
que vive en las hogueras.
ué será de mi si me voy marchando
solo por el mundo de los cansados
como estropajo viejo y desgastado
que busca los rincones de los partos.
Qué voy hacer si no estas a mi lado
velando la lluvia de los incautos,
discreto entre las sombras de tus manos,
heliotropo triste de los nublados.
Estaré en los trenes del exiliado
perdido por las calles del pasado
deambulando lento como un soldado
perdido en las guerras de los fugados.
Viendo ciudades sin ningún contacto,
remoto y ciego por los despoblados
que esperan al pobre desesperado,
espigas de olvido, pan desmembrado.
La muerte aguarda sin ningún reparo
tras la fría valla del descampado.
Las señales describen el mal fario
del árbol umbroso de los ahorcados.
Caín sin reposo, desangelado,
lejos de las promesas de los santos,
allí donde la bruma borra al asno
la trocha directa al acantilado.
Es mentira que seamos hermanos.
El desastre es el sol de los cruzados.
La buena voluntad muere en el acto
de no ser la verdad de nuestra imago.
Soy el rey sin dueño de los lagartos.
La diana de los angélicos dardos
que buscan el sueño de los arcanos
por el desierto de mi amor perdido.
.
iempre a punto de ser
un desgraciado.
Dando tumbos y tumbos
por cuesta abajo.
Atado mentalmente
de pies y manos,
en el límite del mal
sin declararlo,
y con la soga al cuello
del condenado.
No me busqué la vida
del desclasado,
fue la santa sociedad
quien me la trajo,
ladré donde nací,
perro marcado,
me tendieron cadenas
nunca la mano,
cometí mis errores
salí dañado.
Nadie diga mi estigma
que voy de paso,
si las muertes ajenas
son del pasado,
yo nunca estuve allí
no tengo un amo,
me adjudican sus penas
por un si acaso,
que el miedo campa libre
por todos lados.
No pretendo el perdón
no soy un santo.
Si quieres ser el bueno
pregunta al malo.
La suerte es más esquiva
que el leopardo
que se acerca en sigilo
para tu espanto.
No hay prevención posible
para el mal fario.
Vivir donde nací
tiene su estatus.
Mi padre me tenía
acogotado,
mi madre me quería
como a su gato,
niños como gorruños
todos hermanos,
comiendo en la sopera
como los sapos.
Todas las casas guardan
un condenado.
Rodeado del vicio
lo tienes claro:
gallito de pelea
o acorralado.
La necesidad cruda
viene apretando,
todo tiene su truco
y no hay más trato.
ienes un perro malvado
que te ladra por el alma
y un grajo que de continuo
chirría tu queja amarga;
tienes un loro funesto
con una sola palabra
más propia de los prostíbulos
que del orden de una casa.
En las horas que meditas
con tu sombra descansada
escuchas a una cotorra
que está siempre de parranda,
más tonta que una botella,
más cretina y más borracha.
Tienes también un cilindro
que martiriza a una rata
dando vueltas a una noria
con un sinfín que no para,
y una avidez por los brillos
que se roban las urracas
por parecer que acumulan
la prestancia de las damas.
Y, ¡por dios! no diré nada
de la fama de tu gata
que se mete por el medio
del amante que en tu cama
pretende, sin conseguirlo,
entrar en tierra sagrada
que él defiende, sarraceno,
con el sable de sus garras.
Y qué decir de esa estirpe
de serpiente que resbala
por pasillos desolados
hasta el fondo de la estancia
donde sola se complace
febrilmente y enroscada,
una totémica bicha
displicente y soberana.
Tanta zoología libre
va campando por tu casa
que ya se oyen los tambores
de la selva que te llama.
