Romances  viejos para tiempos nuevos

  
  
  A Clint Eastwood

Las noticias del horizonte
vienen cabalgando despacio,
con el polvo de los caminos
con el aire del viento amargo.
                               
Llegan como las llagas negras,
con la voz proscrita del llanto,
con la luz clara y transparente
del prisma del desierto humano.

La soledad se ve a lo lejos.
La tardanza es síntoma claro.
Si la muerte se nos presenta
con la urgencia de sus heraldos 
habrá que esconderse del miedo
con la rapidez del lagarto
que deja los señuelos sueltos
para poner su vida a salvo.

Si la sombra maligna llega
adelantando con sus trazos
la desgracia que pinta puertas
con los signos del mal presagio, 
buscaremos la noche insigne
que nos racime en su regazo,
el refugio que nos proteja
de la furia de los arcanos
que no quieren ser favorables
al perfume de nuestros vasos.

Si se desatan los martirios
de los anhelos empozados
la agonía hará crujir
la mampostería de los pactos,                                     
si la palabra no es posible
emergen serpientes y sapos,
si la verdad estuvo oculta
la venganza cumple sus pasos:
no dejará sin su castigo
a los cobardes que callaron
cuando la injusticia crecía
-desnuda piel a latigazos-
del hombre que quiso reinar
bajo el decoro de los astros.

Quién sembró tempestad y muerte
en la frontera de los actos
servirá carne de cadáver 
en bandeja para los grajos. 
 

  O se sabe de dónde
llega, pero ya llega
con su flor de silencio
navegando en las venas.

   Arriba como un rapto
de ciega primavera,
surcando laberintos,
dando vida a la greda.

   Es la luz del instante,
la flecha más certera,
el eco de los rastros 
hallando una respuesta.

   Cuando aparece todo
resorte calla y queda
un resplandor que ciñe
la carne a su presencia.

   Y en ella se reposa 
y en ella se serena
y cumple con la noche
el soplo de su siembra.

   ¡Pero ay! cómo se va;
las horas se lo llevan
dejando por mi estancia
un cauce de horas secas.

   No se sabe por dónde
el tiempo se lo lleva
prendido en el azar 
que vive en las hogueras.
 

  l ego es el muerto
que yo llevo dentro

el yo solo quiere
jugar con la nieve

que vengan y vayan
las luces del alba

que no me moleste
la insidia del viernes

que el viento sereno
me quite el infierno

que el sol del verano
me entregue el salario

que el ciento por uno
no sea un difunto

y el cielo y la rosa
dispongan mi copa

con mucho cuidado
que estoy delicado

que el amor escribe
sus letras de aljibe

al fondo del agua
donde el alma calla

y el pájaro huye
donde nunca estuve,

así lo padece
como si una fiebre

quitara el sentido
de lo más vivido  

y todo parece
turbio transparente

que el amor se viene
cuando se merece

y se va en silencio
por vivir sin precio.

  l pálpito confuso
de las aguas ufanas,
mi corazón te busca
mi sangre no se calla
siempre quiere valiente
luchar por la esperanza
de ser contigo una
razón de amor que mana
un dolor que se pierde
por caminos sin alma,
una señal incierta
que alumbra la mañana,
un asombro que escribe
los grafitis del alba,
ayer, hoy y por siempre
la desnudez en llamas.

Nada que lo perturbe
todo viene en su calma,
todo el grito sellado,
todo el rencor que pasa,
el ave en su ramaje
el silencio que sana,
la luna sigilosa
por la senda encalada,
mi mano que se acerca
a tu boca que calla,
a todo lo que dice 
      sin decir nada.





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 ué será de mi si me voy marchando                  
solo por el mundo de los cansados                      
como estropajo viejo y desgastado
que busca los rincones de los partos.
 
Qué voy hacer si no estas a mi lado
velando la lluvia de los incautos,
discreto entre las sombras de tus manos,
heliotropo triste de los nublados.

Estaré en los trenes del exiliado
perdido por las calles del pasado
deambulando lento como un soldado
perdido en las guerras de los fugados.         

Viendo ciudades sin ningún contacto,
remoto y ciego por los despoblados              
que esperan al pobre desesperado,
espigas de olvido, pan desmembrado.

La muerte aguarda sin ningún reparo
tras la fría valla del descampado.
Las señales describen el mal fario
del árbol umbroso de los ahorcados.

Caín sin reposo, desangelado,
lejos de las promesas de los santos,
allí donde la bruma borra al asno
la trocha directa al acantilado.

Es mentira que seamos hermanos.
El desastre es el sol de los cruzados.
La buena voluntad muere en el acto
de no ser la verdad de nuestra imago.

Soy el rey sin dueño de los lagartos.
La diana de los angélicos dardos
que buscan el sueño de los arcanos
por el desierto de mi amor perdido.




.

 iempre a punto de ser
un desgraciado.
Dando tumbos y tumbos
por cuesta abajo.
Atado mentalmente
de pies y manos,
en el límite del mal
sin declararlo,
y con la soga al cuello
del condenado.

No me busqué la vida
del desclasado,
fue la santa sociedad
quien me la trajo,
ladré donde nací, 
perro marcado,
me tendieron cadenas
nunca la mano,
cometí mis errores
salí dañado.

Nadie diga mi estigma
que voy de paso,
si las muertes ajenas
son del pasado,
yo nunca estuve allí
no tengo un amo,
me adjudican sus penas
por un si acaso,
que el miedo campa libre
por todos lados.

No pretendo el perdón
no soy un santo.
Si quieres ser el bueno
pregunta al malo.
La suerte es más esquiva
que el leopardo
que se acerca en sigilo
para tu espanto.
No hay prevención posible
para el mal fario.

Vivir donde nací
tiene su estatus.
Mi padre me tenía
acogotado,
mi madre me quería
como a su gato,
niños como gorruños
todos hermanos,
comiendo en la sopera
como los sapos.

Todas las casas guardan
un condenado.
Rodeado del vicio
lo tienes claro:
gallito de pelea
o acorralado.
La necesidad cruda
viene apretando,
todo tiene su truco
y no hay más trato.