¿
dónde va la gente
que no sabe a dónde va?
Los que afirman las condiciones
¿qué se creen que van a encontrar?
¿reverencias? ¿exaltaciones?
¿el son de la flauta frugal?
¿golondrinas que los orienten?
¿el sagrado pan del maná?
¿o el monstruo que ya estaba allí
al segundo de despertar?
Un fantasma que nos persigue
desde el nacimiento hasta el final
Confundiendo lo que imaginas,
el rostro claro de la cal,
Con los deseos que el misterio
nunca acabará de alumbrar.
¿A dónde va la gente
que no sabe a dónde va?
Tan perdidos por los deslumbres
del imposible celestial,
con los pies en los precipicios,
en los abismos sin piedad,
(que así son los raptos el miedo
erizados como el coral),
paupérrimos de estrellas, torpes
en el arte de navegar,
tan mezclados y confundidos
como las raíces del mal,
¿a dónde seremos llevados?
¿al tiempo de la obscuridad?
¿al prados de los elegidos
o al pasto de la eternidad?
Cantemos, amigos, cantemos
que la discordia elemental
está haciendo bien su trabajo
de entrarnos en la vacuidad
donde seremos los más momios
de la codicia fantasmal
de querer ser lo que nos sueñan
los señores del capital
borregos lustrosos en orden
dispuestos para batallar
las guerras de sus intereses
disfrazadas de dignidad:
la de ellos luciendo en el pecho
y la nuestra en el pedregal.
¿A dónde va la gente
que no sabe a dónde va?
¿Serán arrebatados raudos
al cielo de la claridad,
o caerán en el crudo invierno
de la pura imbecilidad?
¿quién puede controlar las reglas
que hacen del viento un huracán?
¿quién propone que tu destino
sea un producto del azar?
No parece un dilema fácil
que podamos dilucidar.
Si ellos mismos no lo saben
ya los mandarán a votar
que votar es lo que quieren
los perdidos en su desván,
inquilinos de las incurias
de no saber por dónde van,
las turbulencias con sus puentes
las corrientes con su piedad.
ronto no te acordarás
del nombre de tus amantes,
poco a poco o de repente
como un pájaro sin aire
cayendo en las desoladas
metáforas del descarte:
polvo en el polvo, ceniza
y olvido, alma de embates
para los días sin suerte
y sus destierros al margen;
horas y horas vendidas
al solitario calambre
de no recordar ya nunca
el nombre de tus amantes.
Será la prueba eficiente
de que siempre fuiste nadie,
de que ganó la miseria
la mano echada del naipe
(ese albur de los destinos
que arrastra sentencias graves),
la partida que se juega
en laberintos de albares,
en las brumas del afecto,
junto al deseo de un hambre
que recompense tu vida
de tan olvidar lo que amaste
y deje que los desiertos
se pueblen de soledades.
Y esa desdicha que viene
o ha de venir con un martes
de tiempo que determine
una visión entrañable
de una vida distinguida
como un pétalo que cae
en el agua de una acequia
que corre entre palmerales,
crecida por las sonrisas
en las huellas de la sangre
heredada por las ansias
de los ojos de mi madre,
vida abierta a las alondras
sin miedo a que les disparen.
Esa vida ha de ser vida
(nada será como el antes)
sin instancias de la muerte
sin sabores que te amarguen
sin los miedos de las sombras
sin las sombras aberrantes,
sustentada por las vigas
elevadas por el arte
elegida o regalada
por los dueños de las tardes
que siembran las delicadas
semillas para que salves
el valor de la verdad
la verdad de los desastres,
leve de acontecimientos
limpio, sereno, elegante
roto en la luz y encontrado
en el brillo de los árboles.
oy a dejar que los pies