El emboscado preserva la fe de la materia, la visión del sol en los helechos, el festejo callado de la alegría, la almendra sagrada para los inviernos del alma. Esconde su rostro en los reflejos del ocaso para no confundirse entre los rostros que peregrinan hacia la multitud gregaria de la devoción insana. Persigue la austeridad del pan, la claridad del agua, el recogimiento de la hoguera, la vida al margen de las políticas salvadoras, de las consignas agónicas.
Bajo los pies de la nieve emergía una isla donde los corales del sueño murmuraban su esplendor cristalino, su decadencia imperial.
Los grillos son lámparas de sonido que se encienden en la noche estival de la memoria. Grillos inmortales de Atenas, ya desde el atardecer, las sonorizadas palabras de Sócrates, que no veía nunca la hora de volver a casa para la cena.
Para Anne Carson Vi la sombra del mar esta mañana. Paseaba pensando que el amor es la elección de lo bueno. El mar arropaba la orilla como una monja solícita entre el deber y la devoción. La elección, instinto y voluntad, deja huellas en la arena del alma. Los pasos decididos de la continuación que no quiere cesar. Ser campana de resonancias, esa fuerza.
Para Anne Carson Compagina las gafas con las maneras de ver el prisma perdido en el fondo de la laguna. Nada que hacer sólo temblar entre el frío del árbol que resiste y el rumbo del prisma en el declive del otoño. Nada que hacer sólo asistir a las facetas talladas que siguen la luz de los deslumbres, de las cegueras. Nada que hacer salvo la salvación sonora que respira la salud del animal y las estrellas.
Para Anne Carson Tras la deuda saldada por la fiebre nocturna de la mano siniestra aparece, con su figura de retórica callada, un hombre empuñando una aguja con intención de clavársela en su propio corazón atormentado, por no hallar un puerto de líneas claras entre la niebla, por no hallar la mansedumbre del pan, por no hallar el sueño de la sanación, por hallar la cancela cerrada.
Vivir siempre en los inicios. En la emoción primera que brota, -agua fresca- de la mirada que estrena el mundo. Vivir siempre en los inicios, antes de que lleguen las plagas y los vertederos, las consignas y los inquisidores. Vivir siempre en los inicios. Mirarte, como la primera vez, -expectante, ilusionado- sintiendo cómo la suerte entra por los pulsos de mi cuerpo, por las fibras de mi alma. Vivir siempre en los inicios.
Ser como el corazón de un río: navegable. No ser una prisión de pájaros. Dejar que la flor de un día se muera en un día. No añadir ni un ruido más al ruido del mundo. Navegar con ebriedad de nubes. Transcurrir, no trascender. Besarte en la sombra.
Vivir en la leve sorpresa de una ciudad que no conoces, donde no te conocen tampoco y no tienes necesidad de ser amable por obligación. Solo vivir navegando en esa ciudad de parques vacíos y cafeterías despejadas de perros y niños, oreado por la brisa que danza en las hojas verde-amarillas de los plátanos. Andar y sonreír por una ciudad donde te da la bienvenida la belleza fugaz y exacta de una mujer que dibuja mandalas, regalos, mensajes de armonía en la geometría abstrusa de la vida.
Las contrariedades, pequeñas, múltiples, insidiosas, obstáculos, zarzas, piedras del camino, palabras torcidas, discusiones necias, desastres de hilo y cordón, impertinencias, desamores, incomprensiones, incertidumbres, barros y des-barros, cucarachas invisibles, formas ariscas, cristales, vasos rotos, gritos… sumando y sumando hasta el hartazgo pueden ser la gota que colme el vaso. Las contrariedades se esconden detrás de las esquinas, de los proverbios, se ocultan en los resquicios, en las definiciones, se agazapan donde no las esperas, en las biblias, te asaltan a la yugular del alma, te muerden los pies, las entrañas, están por todas partes, de cualquier sitio te puede venir el daño. Amazónicas, venenosas, insufribles, abren las puertas de la muerte. Abatibles, refractarias, insomnes, abren los retos de la vida.
