Romances viejos para tiempos nuevos

 aseando por las calles
de un  barrio de la ciudad
me fui perdiendo en la tarde
sin saber por donde andar.

A la vuelta de la esquina
me llevé la gran sorpresa,
las monjitas del convento
tomándose unas cervezas.

Cuando estaban calentitas
se pusieron a cantar
“arriba con los pecados
que vamos a confesar”.

“Si nada humano es ajeno
para las hijas de dios,
probemos con otros vicios
probemos la perdición.

Sepamos lo que es el mundo,
las gentes, los feligreses,
las mujeres de la vida
y los morlacos candentes,

los ladrones, los perversos,
los grandes corruptores,
los que se afanan un duro,
los que se roban millones.

Los que regalan su sombra.
los que reparten sus dones,
los pobres mas desgraciados
que no quitan, siempre ponen.

Igualitos que nosotras
que vivimos desprendidas,
siervas de los sentimientos
que no toleran la vida.

Pongamos echar un clavo,
digamos una blasfemia,
será la mejor manera
de conocer las sentencias

que condenan a los hombres
a ser esencias absurdas
y a sus absurdos destinos
que no se terminan nunca”.

El grupito de las monjas
ya se iban arremangando,
entrando en el desvarío
de los delirios borrachos.

Cantando, ranas obscenas, 
letrillas de desparpajo,
por escapar del bochorno
me fui largando despacio.

Que está bien la libertad
que busca sus soluciones,
y el fervor que mani-fiesta
las represiones del orden.

¡Vivan las monjas alegres
y los obispos pendones
que la vida son dos días
no nos toquen los cojones!


P.D. Dedicado al ex-obispo de Solsona
         humano, demasiado humano.

 e bajado por la orilla
anaranjada del tiempo.

Las ramas que de los árboles
defienden brisas y cuervos,
las corsarias caracolas
que acogen el mar adentro,
las pequeñas maravillas
que defiende el yo del ego,
para que formes tu esencia,
tu persona con su verbo,
más allá de lo aparente,
más allá de ti y más lejos,
me acompañan con solvencia
por las venas que el silencio
va abriendo en las arboledas
anaranjadas del tiempo.

Toda la virtud es poca
para entrar por los senderos
que cercan los mil demonios
del bosque de los deseos;
salud y valor te exigen
para entrar en los aciertos
del cristal que nos revela
el coral del indefenso,
la íntima sangre que pulsa
el corazón del secreto,
allí donde la palabra
dicta su labor y el sueño
anticipa que la vida
es siempre descubrimiento.

Fortaleza y resistencia
para parar al ejército
que busca la confusión
con el barullo del miedo;
que nadie pierda de vista
que todo viene del cuerpo,
el valor y la salud
y el alma que vive dentro,
las verdades que cultivan
las joyas del intelecto,
un invisible tesoro
del que somos manifiesto,
soldados de su república
ministros de su gobierno.  

 Aquellos que siembran con lágrimas 
 harán la cosecha con una sonrisa.
-Proverbio Judío-


unca el dolor será en vano,
 el sufrimiento te arropa,
 guarda tu alma, es un tesoro
 que vive sobre las modas,
 te protege y ha dispuesto 
 para ti su mejor hora,
 la del silencio que asume
 la conversión de la aurora
 que renace con el día,
 y se duerme con la sombra.     

 adie se sienta ofendido
 por lo que vengo cantando,
 a veces canta un cretino
 y a veces canta mi hermano.
  
 Nunca un felón escondido
 nunca un traidor traicionando,
 más bien por lo que parece
 es la ficción de un imago,
  
 la ensoñación de mí mismo
 con el que vengo callando,
 las verdades del amor
 que van cantando los pájaros.
  
 Con esta extraña pasión
 de cantante demorado,
 doy de comer al demonio
 y a los ángeles, si acaso,
  
 que combaten sigilosos
 por ocupar el espacio
 de mis voces compungidas
 de mi espíritu alterado,
  
 por querer saber el cómo,
 por querer saber el cuando
 ha de venir el placer
 del agua fresca del canto,
  
 el silencio rumoroso,
 el rumor que intuye el santo,
 el santo de las verdades,     
 la verdad que encanta el canto.            

vanzando en el pantano
 lentas raíces y  barro
 van atrapando tus pies
 y te quitan los zapatos
 solo buscas una nube
 quieres encontrar un claro
 un dulce cañaveral
 para salvarte soñando
 que la luz es un refugio
 un cordel que va tirando
 de tu lenta vida torpe
 de escritor de garabatos
 que te tire y que te ayude 
 a salir del entramado.
  
 El claro se vuelve oscuro,
 las nubes, emborrachando,
 se hacen negra tormenta,
 deslumbres de falsos rayos,
 delirios con amapolas
 crepitan tus desengaños,
 presientes las humedades
 desnudas en tus costados,
 los cangilones del miedo
 traen agua del sobrado.
  
 Si no entiendes las señales
 de los vientos desatados,
 ni son claras las pasiones
 ni nobles los desalmados
 que dicen buenas palabras,
 arquitectos del engaño,
 si todo es dulce manera
 para engolar al esclavo,
 será mejor que despejes
 tu ofuscación de atrapado,
 relecto animal sin suerte
 y busques desaforado
 un lugar desconocido
 para ser hombre preclaro.  

ndando por el bosque
 sin fin ni mandamiento
 me encuentro con la sombra
 que vive en el silencio
 apariencias  sutiles
 deslumbres de misterio
 saltos que de las aguas
 hacen sus pensamientos
 líquidos y fugaces
 rumor de palimpsestos
 palabras que se oyen
 escrituras del viento
 rubores, certidumbres,
 luz del conocimiento
 naturaleza viva
 cantando en cautiverio.
  
 El círculo cerrado
 que vuelve con los ecos
 retorna a mi memoria
 el ciclo de los buenos
 propósitos del alma
 que clama por los muertos
 y recibe, inesperado,
 su asombro tan discreto,
 sutil por las ausencias,
 gentil por lo sincero, 
 que todo precedente
 es presente en su celo,
 en su santo susurro,
 en su verdad sin miedo,
 en su dolor callado,
 en su cristal de sueño.
  
 Son las siempre íntimas
 materias del acierto,
 golondrinas que orientan
 las rutas del reflejo
 -confusión, laberinto-
 de la invisible y prístina
 presencia de lo inquieto,
 lo que apenas se dice,
 el torpe balbuceo
 de un mar de claridades
 viviendo en tu cerebro.
 Son los signos que nacen
 de los pulsos del tiempo,
 los fantasmas reales
 que limpian los deseos
 para ser infinitos,
 para ser sin infiernos
 libres de las mentiras
 que propagan los vientos
 malignos de los hombres
 esclavos de sus egos.         

e van viniendo señales
 que intuyes y no obedeces,
 libres flujos que no sabes
 donde van, de donde vienen.
  
 Deshaces un nudo y sueñas
 con hallar la puerta exacta
 por la que la luz se adentra 
 por la que la voz  se aclara.
  
 Insomne cuando te acercas,
 durmiendo cuando se acalla,
 arrastrado en la extrañeza
 vas perdiendo lo que ganas.
  
 Y en eso andas desasido,                                 
 sin sosiego en la demencia
 de no saber si es domingo
 el día en que te despiertas.
  
 Señales hubo, señales
 como el sol en la ventana,
 la tibieza de los lares,
 amanecer con el alba.
  
 Pero hay fuerzas que te llevan,
 por caminos sin salida,
 claridades que te ciegan,
 errores que no marchitan.
  
 ¡Ay quien pudiera volver
 atrás la vida! Sentir
 de nuevo. Retroceder
 hasta el día en que la vi.
  
 No equivocar el camino,
 con la mente despejada
 resolver el laberinto
 de volver de nuevo a ti.    

igo el rumor de los pasos
 por las esquinas del tiempo,
 traen, tajantes soberbias,
 desatada hambre de perros,
 mecánicas y coléricas
 dentadas ruedas sin freno
 triturando a los humildes   
 con metálicos acentos,
 espeluznante invasión
 que llega -turba de insectos-
 con afán de exterminar
 las mariposas del sueño,
 las rimas que de la vida
 crean la fuerza del genio.
  
 Respiran indiferentes
 estos sátrapas del miedo,
 arrancan de sus raíces
 las cosechas y los nuevos
 brotes de la juventud
 que siempre entrega sincera
 la coraza de sus cuerpos,
 para luchar con el alma
 contra tanto ensañamiento.
 Nada nos será entregado
 si no se exige primero,
 la justicia necesaria
 que redime a los infiernos
 de ser ciudad de los vivos,
 de ser ciudad de los muertos.
  
 Cojan la verdad y limpien
 el rostro del niño muerto,
 vengan con todas sus almas
 a pedir lo que era vuestro,
 la salud que los ladrones
 arrebataron al pueblo,
 el oro que se expoliaron,
 la virtud que nos cogieron,
 venga el fuego contra el fuego,
 la maldad ya sin descanso
 pague por tanto desprecio,
 devuelva lo que no es suyo
 y compre con su dinero
 el perdón de los pecados
 el crimen de sus excesos
 las pieles del latigazo
 las llagas de sus incendios.
  
 Se acabó ya de acatar
 la ley del sufrimiento, 
 las órdenes que nos piden
 obediencias y silencios,
 la paciencia tiene el límite
 del cristal de los espejos,
 es delgada y no soporta
 la sangre de sus reflejos
 la mentira cegadora
 su dolor más ceniciento,
 las oblicuas intenciones
 que llevan al matadero.
  
 Ya es hora llegada, hora
 de acabar con el invento
 que nos hace sus esclavos
 y nos deja en puros cueros,
 yo me junto con ustedes
 para acabar con los Cresos,
 si las palabras no sirven
 vengan los fuegos del fuego,
 la bondad del corazón
 empujada por los fierros.      
        

hora que ya muerta
 Ya estas domesticada
 Antes la rebeldía
 Tu sangre conjugaba
 Te impedía vivir
 El amor, dónde estaba?
 Cantabas injusticias
 La voz por las barandas
 De las gentes humildes
 De las tierras cansadas
 Las familias extensas
 El dolor de una dama
 Perfil de soledad
 El amor, dónde estaba?
  
 Cantabas alegrías
 Jilguero de las ramas
 Vientos de la miseria
 Tristezas disfrazadas
 Zurciendo los tejidos
 El corazón que sangra
 Cocinas sin un ángel
 Alimentos sin alas
 Las perolas vacías
 Las verdades negadas
 Ahora que ya muerta
 Ya estas domesticada.
  
 Vienen los profesores
 Los médicos del alma
 Los cantantes que buscan
 Tu nombre con tu fama
 Pero queda tu fuerza,
 Libre, desparramada,
 Un desierto de arena
 Por el aire que clama
 El hambre de los niños
 Las visiones ancianas
 Los actos que deprimen
 La luz de la mirada.
  
 Qué poco han cambiado
 Las encías que sangran
 El mundo de los pobres
 Las ruinas de las casas
 Los almanaques negros
 Las gentes desoladas
 Los campos, los esteros,
 El sol de la ensenada
 El frío de las cumbres
 En la danza macabra
 Del demonio que gime
 Un canto que te alaba.
  
 Herida por amor
 Torbellino que arrasa
 El hombre que se fuga
 Por caminos y tramas
 Dejándote en orillas
 De selvas y marañas
 De clamores violentos
 De días sin mañanas
 Angustias contra ti
 Como armas desatadas
 Amor quebrantahuesos
 Dulce amor en la cama
 “Por ti viví contenta
 Sin ti la muerte santa”.    
   
     

 l pálpito confuso
 de las aguas ufanas,
 mi corazón te busca
 mi sangre no se calla,
 siempre quiere valiente
 ser luz de la esperanza
 en la noche sin suerte
 de las cartas sin bazas,
 y apuesta por el sueño,
 renuncia a las patrañas,
 defiende las verdades
 y atranca las ventanas
 no vaya a ser que se entren
 hirientes voces falsas 
 flechas sin porvenir
 pájaros de mal haya,
 confusiones perdidas
 de muertos con desgana,
 entes que van buscando
 aferrarse a las armas
 de los guerreros libres
 que libran las batallas
 para anular su empuje
 su fuerza, su pujanza,
 enemigos del ser
 que empiezan las mañanas
 destruyendo el amor,
 ensuciando la fama
 con sus torpes sentencias
 con el mal de su saña
 envidia que corroe
 sus almas de hojalata,
 patriotas de mentiras
 vilmente propagadas,
 mas la verdad se eleva
 luciendo su alborada
 mi corazón la busca,
 mi sangre no se calla.