Ironía… si quieres ser un humanista generoso, hazte banquero. Sarcasmo… al paso que vamos la palabra banquero irá evolucionando hasta significar atracador de bancos. Ironía… el banquero es una pieza clave del sistema para el reparto de la riqueza. Sarcasmo… aquel banquero era tan ladrón que robaba a su propio banco.
Detrás de los celajes magnéticos hay un pintor temperamental que busca el éxtasis de los contemplativos. Los atardeceres de vientos apaciguados, de partículas latentes, de golondrinas volando bajo, propician su obra de arrebatos, de amarillos y rojos y naranjas de furia y fuego, de estrellados huevos contra el cielo de apocalipsis y cine. Mañana lloverá o hará viento, decía mi abuela Sol rogent, pluja o vent.
La pregunta es: ¿por qué los pobres votan al partido de los ricos? Porque nadie quiere ser pobre. Porque los pobres envidian a los ricos. Porque entre el palo y el palio prefieren ir confesados. Porque no saben llevar la contraria. Por miedo. Por adulación. Para que les caigan las bendiciones que hicieron de algunos humanos hombres ricos. Porque se conforman. Porque la montaña es tan grande que dan ganas de echarse a dormir. Porque los pobres odian ser pobres y admiran y desean ser ricos. Porque les basta con el sueño de ser ricos. ¿Por qué un pobre va a confiar en un pobre si quiere salir de la miseria y ser rico? ¿tendrá que confiar en un rico para que le muestre el camino…o qué? Porque la pobreza también se hereda, como la riqueza. Por inercia histórica. Porque los que luchan contra la injusticia social, acaban en la cárcel o asesinados. Por vivir escarmentados. Porque siempre ha habido pobreza y siempre la habrá. Porque ser pobre es ser imitador de Cristo, digno del cielo. Porque vivimos en la mentira y la traición. Porque no se fía del que quiere redimirlo de la pobreza. Es otro aprovechado más de los muchísimos aprovechados que pueblan la tierra Porque los pobres son una multitud a la espera de una lucidez que, tal vez, no venga nunca si no se busca, si no se trabaja. Porque ser pobre es una santidad. Los comensales de la mesa redonda se levantaron con el convencimiento de haber hecho una pregunta importante, pero -siempre hay un pero en la vida del hombre- que no se había acertado con la respuesta clarificadora.
El lomo de la ladera es hirsuto, seco, pedregoso. El pueblo es mimético de la escasez coronada por un azul inmenso. En sus rincones de humedad, por donde discurren las acequias que murmuran las oraciones del agua, hay una higuera que perfuma el aire y hace soñar que el paraíso es una realidad que vives con sentimiento y sentido, que es una navegación que te lleva más allá, que es un abandono de los resortes violentos, que es una orilla que sestea en una primavera perenne de frutos y olvido. Haber gozado de su intimidad es lo único comparable a esta sensación de irrealidad y paraíso que tiene este país de sequedad y agua. Un paraíso que no lo parece. Un paraíso escondido, como deben ser los paraísos.
Si te bañas en el mar Rojo ¿sales colorado? Si te bañas en el mar Negro ¿sales oscurecido? Si te bañas en el mar Caspio ¿sales rascándote la cabeza? Si te bañas en el mar Blanco ¿sales albino? Si te bañas en el mar Tillo ¿sales apuntalado? Si te bañas en la mar salada ¿sales salado? Si te bañas en la Costa Esmeralda ¿sales esmerilado? Si te bañas en la Costa Azul ¿sales hecho un gnomo? Si te bañas en la Costa Verde ¿sales como una rana? Si te bañas en la Costa Dorada ¿sales bañado en oro? Si te bañas en la Costa Costa ¿sales como una langosta?
Recordemos estas palabras de Mateo: no amaséis vuestro tesoro en la tierra donde la polilla y el óxido corrompen y donde ladrones minan y hurtan si no acumulad vuestro tesoro en el cielo donde ni la polilla y el óxido corrompen y donde los ladrones no minan ni hurtan. He aquí una prueba fehaciente del valor de la nube informática “avant la lettre”. Santa Tecla es la patrona de los programadores informáticos. Su mérito es su nombre. Los programadores tocan teclas. Yo propongo a San Mateo como su patrono. Santa Tecla es el hardware. San Mateo el software.
Experiencia Xperiencia Periencia Eriencia Riencia Iencia Encia Ncia CIA Bajo las sucesivas capas de la experiencia se encuentra el espía.
Las habilidades ganadas durante años de práctica, se pueden perder en un instante… y no me refiero a la muerte. Los vientos contrarios que traen la demencia, el accidente vascular, la ausencia de oxígeno, silenciosos asesinos que no matan, que acercan tu alma de animal semoviente al limitado vegetal que respira, esos vientos te dejan suspendido en la decrepitud de una higuera seca, que vive, pero no da frutos. Los vientos contrarios son muchos, la muerte sólo una. De ahí la tentación de la muerte, el único camino de la solución final de todas las contrariedades insufribles
Todas las noches de aquel verano salía a pasear circunvalando el camping. En la zona más apartada y oscura del paseo se juntaban algunas ratas que se dispersaban a mi paso y volvían a juntarse cuando me alejaba. No sé lo que estarían royendo pues trataba de alejarme deprisa por el asco que me daban. Un día dejé de ver ratas y empecé a ver gatos, casi todos negros. Al principio eran dos, a los pocos días eran ocho, cuando quise darme cuenta eran más de veinte. Un espectáculo espeluznante. Una versión gatuna de Los pájaros. He de reconocer que llegué a pasar miedo. Los primeros días, los gatos se apartaban a mi paso. Después, ocupaban el paseo y no se movían del sitio y era yo el que buscaba un escape. Los gatos, impasibles, me miraban como diciéndome: tienes miedo, y en verdad un escalofrío me recorría la espina dorsal. Decidí no volver a pasar por el mismo sitio. Evitaba esa parte de la circunvalación. Veía los gatos desde otra esquina del recorrido, hasta que un día dejé de verlos. Encurioseado, volví al antiguo camino. Efectivamente, ya no había ningún gato. Había un perro, un rottweiler que me miró como diciéndome, tienes miedo, y en verdad se me puso la piel de gallina. Días más tarde, había una jauría de perros de mil leches diferentes. Una manada en busca de un destino. Volví a la alternativa del paseo que encontré en mi primera huida, hasta que un día dejé de ver perros. Tal vez aún conservaba un poco de curiosidad, pero mi lógica deductiva me decía que no entrara en esa parte del paseo. Siguiendo la cadena propia de los test de inteligencia, después de los perros, pensé, debe haber un tigre. Las ratas, los gatos y los perros aún se piensan lo de atacar a un hombre, pero un tigre no. Así que salí pitando hasta la recepción del camping y avisé a los guardias. Pero hombre, -me dijeron- ¿Cómo va a haber un tigre? ¿de dónde quiere Ud. que salga un tigre, aquí en Cambrils, destino turístico universal? Pedí la cuenta. No iba a permanecer ni un minuto más en este lugar de gente tan ilógica.
Si quieres ser un hombre amable aléjate de la gente. Sobre todo de los aduladores. Su amor es seco. Viene con alas decadentes, con sonrisas de fámulo, las fingidas que se fungen con la sangre de los hechos. Yo soy un hombre de palabras libres, sanas, sin eco. No me gustan los gansos que nadan y guardan la ropa. No puedo evitar entrar en controversias y conflictos con todos los garrapas que viven de la sopa boba. Hay que defenderse de la tristeza de nos arropa en las madrugadas sin esperanza de los talleres, de los tópicos que se crecen en las falsas confianzas que enarbolan banderas contrarias a lo que parecen. Soy fiel a mis amigos. Sus deberes son mis deberes. Ellos me acompañaron en la vida y más, en la muerte. Soy y no soy el que habla en mis libros. Mi imaginación es verdad. No he tenido necesidad de estar presente. Las mentiras vienen sin que las llame la mala suerte. La realidad admite todas las representaciones, pero las que fuerzan la máquina de los melodramas y lloran aquello que ya no sufren, nos hacen peores. El escepticismo reboca el sentir de mis visiones. Los listos que nos prometen el paraíso o la luna pretenden ser lo que no son: valientes y generosos. Gentes trapaceras que no enseñan sus manos desnudas. Los versos nunca se me dieron bien. Tuve la fortuna de tratar a los mejores poetas de aquellos días de miseria y negación. De sus ejemplos aprendí que la prosa malea los sueños de la poesía. Oigo las palabras como el músico sus melodías, una y otra vez, hasta que el acorde más afinado vierte la intuición en acierto. En el trabajo lento madura todo, desde la compasión hasta el sarcasmo.
