Administración

La blusa abierta
El color de su pecho
La primavera

 
 

Los “pueblos primitivos”
-es una manera de hablar-
abominan de la fotografía
por que dicen que les roba el alma.
 
Tienen razón.
La vida es cambiante y fluida
y las fotografías nos dejan
fijos como clavos, fijados como carteles
      de intemperie y obstinación.
Fantasmas de niebla y plata y óxido irredento.
Petroglifos de nuestra prehistoria personal.
 
El alma del hombre es activa,
se define en el movimiento,
impulsa al cuerpo, lo arrebata.
Tiene fuerzas que se ignoran,
raíces de cielo y tierra,
sangres que manchan las cavernas
con los signos de la esperanza.
 
A diferencia de ellos, nosotros
podemos seguir viviendo sin alma,
es decir, sin mito.
 
No hay más que ver
la panda de desalmados
      que vamos por el mundo.
Lo de “vamos” es una manera de hablar.
 

 
 

Un mal día lo tiene cualquiera.
Hasta Jesucristo llegó a decir:
“Quien no está conmigo,
      está contra mí”
una frase que bien podría haber dicho
Gengis Khan o Atila
o cualquier psicópata
sentado en el trono
de los déspotas del mundo.
 
¿Estoy comparando a Jesús
      con estos asesinos invasores?
No, Dios me libre.
Solo digo
      que un mal día lo tiene cualquiera.
Yo mismo, por ejemplo. Y éste
      podría ser el día.
 
Aunque no es para tanto.
 
 
 

Se acabaron -ya hace siglos-
el tiempo en que los líderes
-Alejandro Magno, Gengis Kan-
encabezaban las huestes de sus ejércitos
exponiéndose en la batalla,
como uno más
-si se me permite la sinécdoque-
de sus soldados.
 
¿Líderes actuales?
Ahora ya ni aparecen.
Conservan del nombre su mentira.
Ni la esencia ni la sustancia:
el marketing.
Se recluyen en sus despachos y emiten
una conferencia exculpatoria
por medio del plasma.
Carnes de Pixel.
 
Se volverán a construir pirámides,
-qué digo, si ya están construidas-
en cuyas cúspides de cristal
permanecerán, asépticos y despóticos,
todos los sátrapas que nos esperan
de aquí, hasta la extinción de la humanidad.
 

Se dice que los animales tienen
un instinto de supervivencia
más acertado que nosotros.
Prevén el terremoto
      y se ponen a salvo.

Pero si los hombres, menos despiertos,
les ponemos una trampa,
los animales caen,
entonces…
¿a dónde fue su instinto,
su acierto recogido del aire,
su movimiento de cámbrica explosión?

¿y dónde su natural inteligencia,
su perfecta elección del olfato y el sabor,
su paso decidido entre de múltiples venenos 
      equívocos para preservar la vida?
 
Me refiero a ti y a mí
¡que voy a saber yo de los animales!
 

“Con las pocas ganas
      que tienes de vivir
no se entiende
      tanto miedo a la muerte”.
 
Estos versos de dramáticas
      resonancias,
podrían haber sido escritos
por Sófocles,
o Epicuro,
o Virgilio,
o Shakespeare,
o Calderón de la Barca,
o Unamuno,
o…
Pero yo se los oí decir a Juanitus,
poeta insigne.
 

El culto al perdedor
      es el delirio compensatorio
de una mayoría ordinaria
      que nunca tiene las de ganar.
 
El perdedor no merece el ensalzamiento.
Uno no entra en el partido
      para perderlo,
aunque entre en la vida
      para morir.
 

Cuando los poderosos
hacen una concesión
ante los demandantes,
no tardarán nada en arrepentirse.
 
Después de cerrar la puerta
      de la negociación,
ya piensan en la revancha
y en cómo volver a ganar
      el terreno perdido.
 
¿De qué otra manera
podrían seguir siendo poderosos?