Si los días del año son otoño, las palabras del sueño te camelan, las columnas románicas se entelan y los curas se marchan a Logroño. El catastro celebra a su retoño cuando los moderados se congelan y descubren los juncos que recelan que la araña desciende de tu moño. Vaya un silbo castrato que estas hecho límite de furor y malva rosa en el confín doliente de tu llanto. Si el mármol se calienta en el estrecho vendrás con tu dolor que no se posa en las ramas airosas del acanto.
Algún día no volverán las golondrinas. Nadie en la ciudad reparará en esa ausencia. La guardia civil reforzará su presencia. Las amas de casa hablarán con las vecinas. Las putas seguirán vistiendo las esquinas. No cambiará de curso la maledicencia. Los patriotas nos dictarán su decadencia y nadie preguntará qué piensas, qué opinas. Nos inventaremos desiertos para perdernos, colinas de azúcar para las privaciones, pantanos de insomnio para que desertemos. Y cuando queramos lo que ya no queremos Y hayamos dejado todas las dejaciones, Ansiaremos que vengan pronto…las golondrinas.
Invento paparruchas contra el tedio, materias de parodias delirantes, lúdicas tontadas tal cual antes que acabe para siempre nuestro medio. Pasajes defensivos del asedio de un tiempo que nos nombra petulantes, cementerios de hormigas y elefantes cayendo todos juntos sin remedio. Así que he decidido ser un demente perplejo en el cristal de la mentira que no encuentra razón ni referente. Un francotirador que, si delira, será el idiota más clarividente de la sombra que ignora y se retira.
Honor y vergüenza por el alto cerro de la lluvia, por el mayo de alondras y soles escondidos, por sombras y prismas desatados en los márgenes del peregrino, delfín de nimiedades y oráculos que danzan en la salud del mar buscando en la arena perlas, raptos, semillas de sol y celofanes de luna, anillos, ropas de saco, crepúsculos de metal muriendo en el iris rojo de los faunos. Enigmas, verdades escondidas, tesoros que fulgen como el rayo.
Honor para el hombre que encendió su pasión junto a la dulce hoguera estrellada de la noche. Todo palpita el sosiego de la siega. La lechuza espía los rumores del macho que se inclina con fiera decisión. Morir y trascender es la luz viva de su cometa. La bruma del sentido escondido, tras gozosa lucha se despeja, en el remanso de los abrazos, en la respiración de la hembra.
Son humanos, humanas, humanes, como niños y niñas y nines, como perros y perras y perres, como gilis y gilas y giles, y así todos los géneros dúctiles a las formas pijas y serviles que dictan la nueva normativa de conducta de estos infelices. Queden como lo que son: cretinos. Y cuidado con que no peligres con el uso correcto del habla y sumes ángeles con serafines, ratas con ratos en los establos, cabellos de caballos, no crines.
Honor para el hombre que diluye el turbión ciego que lo domina y entra en los mares con pies desnudos oreado por palmas y brisas al ritmo de pífanos anónimos que atrapan el sándalo y lo libran en un arcangélico desastre del que sale lúcido y preciso, deslumbrado por las descuidadas virtudes que nacen del olvido. Siempre yendo adelante por nuevo sin saber las vueltas del camino. Adelante siempre y sin volverse a ver la estatua de su destino.
Arribistas, sí, cualquier excusa es buena para escapar del barco, lindos personajes de paquete huyendo cual ratas del naufragio, justo a tiempo para buscar otro destino, refugio de parásitos, responsables ellos los primeros del hundimiento, aprovechados chaqueteros, cargas de ruindad, lindos buscadores de los cargos públicos, las bajezas del falso, y al final, ladrones disfrazados que buscan pasar por honorables garrapatas de sobras y saldos.
Honor al hombre que nos orienta a amar semillas y catacumbas escondidas, páramos obscenos, iglesias de razones, criaturas secretas, efemérides sobrias, imágenes íntimas y brunas vertiendo en cólera los venenos, desagües vértigos de la inclusa que alivia los sudores del alma. En círculos de albores y frutas, voluntad herida por el hambre despejando el rublo de las dudas. Trae el tiempo pasado y futuro del rigor que suben las columnas.
Vedlos todos juntos reunidos tantos patriotas en comandita coches oficiales de lujo negros limpios recién lustrados como los brotes de la primavera tras la lluvia, en comida de hermandad azote de la rancia costumbre española de las partidas de cazadores en fincas con reserva de ciervos, aquí, en restaurante del preboste local, reunión de los cazadores de cargos, prebendas, consejeros, la patria nueva, vinos y honores, y que le den por el… a los pobres.
