La casa del lenguaje

 Los grandes ideólogos
 tienen pocas ideas.
 No las necesitan.
 Han empaquetado 
 las cuatro que les sirven
 para sustentar 
 su comprensión de la realidad
 y con eso, tienen suficiente
 para manejarse en debates
 y tertulias intelectuales,
 para revoluciones de papel 
 y cambios sociales que les pillan
 sentados a la mesa del dinero.
 Es más, los intelectuales son ellos,
 los que tienen ideología.
  
 Los demás son intrusos, residuos
 de la ignorancia o la superchería,
 del misticismo o la novelería.
 Francotiradores del resentimiento
 y la anarquía o la extravagancia o la ridiculez
 de los inanes sin títulos que los avalen.
  
 Ellos aplican su plantilla correctora
 y todo eso que queda fuera
 de su ángulo de vista,
 es marginal o solo existe 
 como espejismo y error
 y les ponen un suspenso
 en la asignatura de la realidad.
  
 Para acomodar la realidad
 a su plantilla
 no dudarán en crear gulags 
 y campos de  exterminio.
 -Pobres conejos 
 que se les escapan 
 por los márgenes de su bondad 
 reformadora-.
 Estos grandes asesinos
 tienen el seguidismo
 de unos grandes servidores
 de la ideología. Lacayos,
 también ellos, cómplices asesinos.
  
  
   

     
 El patriota tiene que ver con el patrimonio.
 La patria es el patrimonio.
 No hay patriota que no tenga un patrimonio.
 La patria es una excusa perfecta 
       para defender un patrimonio.
 Ser patriota significa “no me toquen lo mío”.
 Un patriota verdadero es el que está dispuesto
       a morir por lo suyo, su patrimonio económico
       y su patrimonio emocional y familiar. No existe
       uno sin el otro. 
 Cuando Samuel Jhonson dijo aquel adagio: 
 “El patriotismo es el último refugio de los miserables”
 miserables debe entenderse en su acepción bíblica:
 persona que se aprovecha de otros 
       y los engaña para su provecho.
  
 Así que se puede decir “patriotas miserables”.
 Toda su defensa de la patria es para su provecho.
 Los hay que no tienen patrimonio económico.
 Su patrimonio consiste en pertenecer como súbditos
       a los miserables que los condicionan.
 Pobres e ignorantes pero felices de pertenecer
       a la familia del tumulto. No se come, pero da calor.
 Al fin y al cabo, somos mamíferos. 
 La cobardía se esconde en la manada.
 La manada proveerá. 
 El gran depredador protege a la manada.
   

         

    
 Este poema, que dejamos interrumpido
 en la emisión anterior, está patrocinado por:
  
 Manzanas EL MANZANO 
 para que tengas siempre
 las manzana a mano.
  
 Embutidos EL CHORIZO
 le robarán el paladar
 al más castizo.
  
 Lavandería EL QUILOMBO
 nunca más llevará la gabardina
 como el teniente Colombo.
  
 Continuamos con el poema…
  
 “Tus ojos son las tardes que me encantan,
 tardes de oro y luz en las que nada muere,
 prisioneras de un sueño que el mar contagia
 con el frescor insigne de la primavera eterna…”
  
 y aquí volvemos a interrumpir esta interesante lectura.
 No nos queda tiempo para más.
 Volveremos con nuestro programa
 “El rincón de la poesía”
 Ya saben que este programa está presentado por…
 Felipe Lotas,
 el presentador que habla con el rey
 y con las sotas.
       

 Este poema está patrocinado por
  
 Manzanas LA PRIMAVERA:
 no volverás a comer nunca más una pera.
  
 Embutidos EL RAMADÁN:
 El auténtico desacato del musulmán.
  
 Galletas EL GOLAFRE:
 tu deseo de leche será insuperable.
  
 Aceite EL OLIVO DE SAN JUAN:
 no solo untarás el pan.
  
 Decimos el poema:
 “Tus ojos son las tardes que me encantan,
 tardes de oro y luz en las que nada muere…
  
 Y con estos versos, nos despedimos.
 El resto del poema 
       lo dejamos para la próxima emisión.
 Ya no hay espacio para más.
 Mañana seguiremos con la poesía. 
  
    

 Estaba hasta las narices
 de la misma sopa de siempre.
  
 Sonaron campanas de esperanza
 invitándole a entrar en la historia.
  
 Sonidos celestiales para sus ávidos 
 oídos de esclavo sin solución.
  
 Música de arrebato que encendía 
 su espíritu cansado de aguantar.
  
 Sintió la hermandad de los prójimos, 
 cercanos compañeros que sentían lo mismo. 
  
 Creía firmemente estar entrando
 en la tierra prometida de los elegidos.
  
 El dolor personal se transmutó en ardor 
 revolucionario, en una fe inquebrantable.
  
 Suele ocurrir que detrás del incendio
 hay una falta de calor en la infancia.
  
 Pero eso no importa.
 Importa traer aire nuevo a la ventana.
  
 Se entregó con pasión a su nuevo destino.
 El deseo de lo nuevo atrapa a los aburridos.
  
 Y el tiempo no perdona. Como el mar
 siempre saca los trapos sucios a la vista.
  
 El poder cuando dice que quiere negociar
 está ganando tiempo. Negociar es demorar.
  
 Las promesas incumplidas
 lo han ido masacrando.
  
 La patria quedó en los albores
 y él se quedó en el paro. 
 
    

 La historia no necesita ser
 insidiosamente falsa,
 radicalmente mentirosa.
 Le bastan ligeros matices, 
 mínimas erratas dejadas de soslayo,
 pequeños olvidos,
 sutiles formulaciones,
 para enmascarar y desenmascarar
 los intereses
 de los que escriben la historia, 
 autores del libreto, 
       aunque los actores sean otros.
  
 Pero eso, tal vez, no está 
 en la historia propiamente dicha,
 sino en la historia
 de los que cuentan la historia, 
 aquellos que no estuvieron
 en el tiempo de los acontecimientos
 y son profilácticos
 o falsarios, inductores
 o verdaderos equivocados
 o dramaturgos o prestigitadores,
 o malabaristas en sacar provecho 
 de sus interpretaciones interesadas.
  
 La memoria tiene nebulosas fantásticas,
 agujeros negros, caminos minados,
 crecimientos de palmera y palimpsesto,
 honduras de mercurio y soledad.
  
 Qué suerte tenemos de que haya
 historiadores con criterio,
 radicales dispuestos a vivir por la justicia,
 radicales de la verdad, 
       no de los intereses del capital.
  
 Los intereses son siempre del capital.
 Los que sufren la historia son los pobres. 
  

   
 

   Cuando hay un iluminado que resucita
 la vieja idea de la justicia universal
       y el reparto de la riqueza,
  
 salen a la luz todas las ratas del sistema
       a ganarse el salario de los poderosos,
 con sus ironías bien untadas,
 con sus sarcasmos bien estudiados,
 con sus poses de matones que se benefician
       a las mujeres más hermosas entre las putas,
 bellas mujeres fabricadas para sus gustos libidinosos.
  
 La cohorte de los denigradores con micrófono
       y sus sádicos secuaces…
  -parece el nombre de un grupo musical, 
       “sádicos secuaces”-
 dispuestos a defender los intereses de sus señoritos
 y a dejar al pobre iluminado
       a la altura del betún.
  
 El brillo de la inteligencia de los adalides,
 -cooperantes necesarios del poder,
 transmisores de la bellaquería-
 deslumbra, pero no da ni acierto ni calor.
  
 Los que mandan, ni se manchan,
 pixelados en sus plasmas suntuosos.
 Ya están estos mandilones para hacer la faena.
   
 

 
 Tanto los tontos. 
 Tanto los tirios.
 Tanto los troyanos.
 Tanto los tímidos.
 Tanto los tercos.
 Tanto los tupidos,
 Tanto los tópicos.
 Tanto los trenzas.
 Tanto los troncos.
 Tanto los trípodes.
 Tanto los trileros.
 Tanto los trasgos.
 Tanto los tristes.
 Tanto los tantos.
 Tanto los todos.
  
 Todos ellos, juntos, separados,
 tarde o temprano, se morirán.
 Con sus sublimes conclusiones, absurdas, inútiles,
 ígneas, estúpidas, inguinales, delirantes, crónicas,
 enfermizas, luminosas, malvadas o ditirámbicas.
 Cangrejeando. Morirán. 
 Con sus elípticas reverencias, creativas, admirables,
 cinéticas, pasmadas, cariñosas o elevadas.
 Cangrejeando. Morirán.
  
 Y a reclamar al maestro armero. 
   

 Elegía
  
 Toda 
 elegía
 es una
 e-lejía
 a sí mismo
  
 desinfecta
 afectos,
 dolorosos,
 inventados,
  
 sublimes,
 falsos,
  
 los llantos
 son plantos
 de ricinos. 
   

 Fuga
  
 Corazón
 y semilla 
 del siempre
 en fuga,
  
 raptor
 de la lluvia
 en la cruceta,
  
 aparecer
 en otra,
 sin susto,
 orilla,
  
 lejos
 del sí mismo
 sin tortura.