I Ayer comí con Camacho un potaje de habichuelas, Camacho tiene un oficio, las papas estaban buenas. II En las playas de Alcanar se demoran los caminos. El sol se tiende en el mar y el mar devuelve los brillos. III Cuando bajo por el sur la luz que clarea el alma azumbra con su pasión la palmerita y su palma.
I Entre las formas que Dios ha diseñado con gusto, está la luna en el cielo y está tu cuerpo desnudo. II El tiempo es un vacío, un pasar sin provecho, lo tengo decidido: o viajo o me hago viejo. III Dos cosas sí dispongo para el uso de la vida, palabras de corazón y corazón sin mentiras.
Por el norte del día Anda cantando Un hombre con su suerte Enamorado. Por el sur de la noche Anda penando Está herido de amor Un solitario. Por el medio del mundo Voy hacia ti Con el paso alterado De un sinvivir.
La Prehistoria sigue aquí. Nunca se fue. Somos lo que hemos sido. Aquí, por encima de nuestra planicie del Camp, en las montañas de Prades, en la cueva del Cudós, se han encontrado huesos de leopardos, leones, hienas… Solo huesos delatores. Los animales bajaron de la montaña a la llanura, donde se encuentran actualmente, más en su medio económico, salvaje, depredador.
Un país se reconoce por sus topónimos, por sus referencias de geografía local: Río Seco Cerro Húmedo El Ventisquero El Castillo del Moro El Puente del Diablo La Cañada del Crimen La Casa de la Bomba La Charca Chica La Cueva del Oso El Mirador del Campo El Salto del Ángel El Árbol del Ahorcado La Colina del Lobo La Loma del Juglar El Palomar La Pajarera El Rincón del Santo La Venta de la Perdiz El Nevero La Curva del Congrio El Camino de la Ermita El Chaparral El Bosque Encantado La Fuente de Hierro El Santuario de la Herradura La Cuesta de Barrabás La Ciénaga del Ciervo El Paso del Asno Puerto Urraco El Molino Viejo El Farallón del Rostro La Orilla del Fresno L’Ermita de Mitja Costa La Roca del Call… Sabremos que hemos cambiado de país, cuando estas palabras no despierten ningún eco, no signifiquen nada, nos suenen a un galimatías de vergüenzas pueblerinas. El país puede ser tan pequeño como tu pueblo o tu comarca. Los hay del tamaño de una habitación adolescente. Pero puede que llegue hasta el norte de Irlanda o la desconocida Albania.
La muerte tiene un precio. La amistad tiene un precio. El amor tiene un precio. Todos pagamos un precio. La envidia tiene un precio. La moralidad tiene un precio. La justicia tiene un precio. Los perros tienen un precio. La mermelada tiene un precio. La cultura tiene un precio, La mala fe tiene un precio, Las muñecas tienen un precio. El sexo gratuito tiene un precio. Los bonus de regalo tienen un precio, La segunda unidad tiene un precio. La movilidad libre tiene un precio. Todas las cosas tienen un precio. Todas las personas tienen un precio. Yo tengo un precio…pero Oh! Yoko Ono no Oko Bento, no estoy a la venta.
Yo no puedo dar de comer al lagarto de los niños, no puedo hacer de espadaña de las palmeras flamígeras del sueño. Ya no puedo mantener las estrellas en las cimas del ave crepuscular, todo lo que debe morir merece un llanto efímero. ¿Quién recuerda el amor de la hechicera herida por las hachas que se refugió en el acero de las venas creciendo en el desierto? Soy un hombre amarrado a la balsa, navego las turbulencias de las diásporas, no creo en los crisantemos que llevan los que lloran a las tumbas. Ya no te buscaré en el laberinto del barro que se desmorona, ya el sol es una perdición de seguir las huellas de los hijos desterrados. Amanece el cristal en el frío de las malas decisiones, cristales rotos, hechos añicos, dolorosos como porcelanas hirientes, abriendo heridas en las manos, las manos siniestras del porvenir, el porvenir cayendo en el pozo invisible y sin retorno del cristal en el frío.
Algunos tenían una misión y la cumplieron. Y hablaban con la primera persona del plural. Y creyeron que el pueblo era un ser de verdad, que cantaba canciones limpias y solidarias. Algunos crecieron hacia la altura de la dignidad y sus voces impartían justicias como panes. Panes compartidos en las hogueras de la complicidad. Hombres que sobrevuelan por encima de los pequeños fallos de los individuos egoístas o corruptos o traidores. Esos otros compañeros que no supieron estar a la altura del reto y que no invalidan la luz de la causa por la que tantos lucharon y murieron.
Todo es triste y sucumbe en fenoles de atmósfera traída con el pico de la oropéndola furiosa. Todo es triste y sucumbe en el mortífero dado de pezuñas en el ambiente, de alas atardecidas en la miseria y el rechazo genuino de la gente. Todo es triste y sucumbe a la marcialidad invicta de los idiotas votadores de la ineptitud, de la exclamación hiriente, de la porcelana de los demonios en su barro de cretona y estaca. Todo es triste y sucumbe como la miel heredada del veneno en las farmacias que dependen del verano
Los agoreros siempre tienen razón. Aun no teniéndola al principio, la acaban teniendo al final. Practican la profecía autocumplida, son maestros de la miseria. Los augurios que propagan son el inicio del camino del desastre que pregonan. Quienes anticipan el desastre ya lo vienen provocando. Es la verdad del profeta o del echador de cartas o del astrólogo de los horóscopos… empiezan a ser ciertos desde el momento en que tú les entregas tu credibilidad. Antes de que tú contribuyeras con tu miedo, ellos solo removían basura. Es su modus operandi: desparraman carroña y auguran buitres, vierten infundios, maledicencias y todos se apuntan al banquete aportando sus gramos de mentiras, señalan al culpable por traidor y ya puede esconderse detrás de las piedras. El día que se comprueba que es inocente ya está hecho un gusarapo, mezcla de gusano y harapo, es decir, un miserable tal y como predijo el agorero.
