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LOS ABUELOS

Descuartizando el tiempo de la melancolía
en el balcón sublunar de la memoria,
a punto de llorar hacia Lisboa,
plural en el origen del óxido,
el tiempo detenido en el marco de la leche,
como si los estuviera viendo…

los abuelos heredando el calor de los estíos, 
sentados en la barbacana, esperando
la llegada de sus nietos,
los soportales, la canción de la calle,
el cañizo encalado, las vigas de madera oscura,
el silencio, guardián de las estancias,

eran dignos pero pobres,
eran pobres, pero mutilados por la historia,
eran historia, pero injusta.

Los abuelos crecen hacia el retrato
que nunca ostentaron, que jamás tuvieron.

Mi abuela cantaba jotas en la calle:

“Ballovar con sus dos perros
Y su padre con el hurón
Fueron a cazar conejos
Y cogieron un ratón”.

PAÍS

Venía conduciendo y escuchando la radio.
Estaba sorprendido y emocionado oyendo
una hermosa canción de amor
de un grupo - Oques Grasses-, del que no tenía ni idea.
De pronto el sonido se llena de grillos, chirridos,
rasguños y dejo de escuchar la canción.
Una emoción interrumpida.
Un placer que se va a la mierda.

Sigo conduciendo.
Hablo por teléfono móvil y de pronto,
caigo en un abismo de silencio,
un hueco sin comunicación. Una ruptura
de la conversación laboral importante.
Un negocio echado a perder.
Un estrés de mil demonios.

Todo en menos de 10 kms.

Tanto gasto en publicidad 
para vendernos la burra
de que somos un país diferente
y no somos capaces de mantener 
las líneas de comunicación limpias.
 
Esto no es un país.
Esto es un negocio de unos cuantos mentirosos.

TIEMPO

Deja que todo sea
Como el nombre olvidado de las cosas
Deja que este afán se vaya
Con el arrastre de las horas
Nadie dirá nada
De la muerte súbita de la rosa
El desvarío se echa encima
Como el peso de una losa
Deja que todo sea
Como el nombre sepultado de las cosas.

TELÉFONOS

R. M. pierde los teléfonos con facilidad.
Contrata los nuevos con números diferentes.
Alguien dijo que solo se pierde
      lo que se quiere perder.

Aventuramos las siguientes hipótesis:
1.- llegados a la saturación de la agenda, 
      ya no quiere conocer a nadie más.
2.- quiere borrar las huellas de lo que se es,
       para renacer y ser otra.
3.- para que no la encuentren aquellos
      a los que no he sabido despedir.

J. que es marxista me dice:
“cambia de teléfono porque tiene dinero,
  si fuera pobre no lo perdería”.

P. que es un tanto mística me dice:
“perderse es una forma de encontrarse”.

H. que es asistenta social dice:
“huye del marido”.

E. que es analista político, comenta:
“por ese camino de la renuncia, despista al enemigo”

R. que pasaba por allí, sentencia:
“Está atrapada entre querer y no querer”

Yo pienso que tiene el sueño de la libertad
y que no acaba de despertar.

EL PAPAMOSCAS

Un tipo muy concentrado con “algo”
que le revolotea alrededor.
Junta las manos con la rapidez del rayo,
las abre y ha cogido un elefante.
Su mujer le recrimina que esté todo el día
atrapando moscas al vuelo:
“¡qué asco, qué inútil”
le grita:
“¡vete a buscar un trabajo!”
El sigue a lo suyo con una resignación
de víctima matrimonial.

Con parsimonia, cuidando
de que no se le escape,
vuelve a abrir las manos
y deja salir un ave del paraíso.

PAISAJE

Hace frío.
Luce el sol.
El almendro no espera
La primavera
Para florecer.

EPIGRAMA 11

Leerte es como andar
Por cansada vereda
Palabras que no te abren
Palabras que te cierran
Versiones con amargas
Visiones que se estrechan
Bobadas y bastiones
De batallas y guerras
Coleópteros furtivos
De nubes que te cercan
Peligros de la nada
Blandos como la cera
Pretenden el fulgor
Y solo son ideas
Cenizas que no suman
Infértiles maneras
De insignes sobredosis
De pérfidas soberbias
Naderías del sueño
Vagando por esferas,
Ojos que nada ven
Vacías calaveras
Perdidas en las noches
De efímeras veletas;

Nada que nos eleve
Sumidos en mantecas
Signos que no respiran
Nada que nos mantenga
En lugares sagrados
Hijos de las estrellas
Rincones del amor
Lares de la belleza
Pérfidos y perdidos
Entre signos, malezas,
Rumbos, rayos erráticos,
Desiertos y quimeras,
Sentidos de las bocas
Que apresan a sus presas
Que ignoran sus palabras
Que ignoran su nobleza
Caminos de la vida
Fertilidades ciertas
Si el libro ha de ser libre
Abran todas las puertas.

EPIGRAMA 6

Bajó al cuarto de las luces
y se le fundieron los plomos;

de listo pasó a tonto
solo por cambiar de nivel.

EPIGRAMA 9

Se dibuja la estirpe familiar
detrás de la impecable, limpia y pulcra
fachada deportiva.

Tu estilo de llevar los palitroques
del aseado golf
no difiere en nada 
      de cómo tus abuelos
llevaban los palos 
      de arrear berracos.

EPIGRAMA 8

Me han atracado más veces
los delincuentes “legales”
que los ilegales.

Si me guardo de los segundos,
más me quiero guardar 
      de los primeros.
De los segundos basta
      con evitar sus calles.
De los primeros no hay isla remota
      en la que esconderse.