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“Allí donde el Amor” es un libro historiado. Canta y cuenta una experiencia de amor y desamor con una fuerte simbología lingüística donde las emociones se encienden y se apagan en la memoria del protagonista que vive alucinado, místico y carnal a la vez, diferentes etapas de su revelación amorosa.
El Catllar 2003
RotoArco
Allá en mi adolescencia, cuando empecé a estar inoculado por el veneno de la poesía, yo era el que propagaba, en el pequeño círculo de los adeptos, el mantra de que “el soneto está obsoleto”. Eso fue antes de quedar deslumbrado por los Sonetos del amor oscuro de Federico García Lorca que supusieron un fogonazo de luz en la noche oscura del alma. Más tarde vino la influencia del maestro Ramón Oteo, que nos leía los que él mismo iba escribiendo al paso del acontecer de su vida y los de los poetas por los que tenía devoción: Quevedo, Miguel Hernández, Blas de Otero.
Luego añadí a la nómina de mis preferencias, a Shakespeare, Borges, Gerardo Diego.
Los mantras contra el soneto han ido apareciendo en mi vida al mismo tiempo que yo me ocupaba de él como un joyero pule sus cristales para hallar sus facetas más brillantes.
Hemos tenido que escuchar que el soneto es un molde, que es un poema fascista, que es un silogismo fácil etc… Curiosamente, de todos los poetas a los que les he oído estas denostaciones, no hay ninguno que haya escrito un soneto logrado, fluido o aceptable.
Sí, el soneto es un molde, como una vasija de barro que tiene una larga tradición en nuestra cultura de hacha y pedregal. El soneto apareció en mi vida y me reconcilió con la tradición. Este libro contiene una selección de mis mejores sonetos. Yo los juzgo dignos de emparentarse con esa corriente petrarquista que dejó honda huella haciendo nuestra cultura menos pedregosa y cainita.
Alfredo Gavín
Todo libro de poesía es un intento de coger el aire bueno, como hacen esos intrépidos del vuelo delta, que nos remonte más allá de nuestro lastre diario, que es el vivir.
Una voz propia que admita todos los matices, todos los recursos de la lengua: lo reverente y lo irreverente, la claridad y el hermetismo, lo racional y lo irracional, lo vivido y lo imaginado, la placidez y el arrebato,
lo sublime y el sentido del humor. Todo cabe en el poema y a todo aspiro.
Tal vez sea el sueño de fundar una literatura que recoga la divergente unidad del mundo
El libro nació del empeño de los compañeros de la tertulia Rotoarco que me asaltaron el despacho y se llevaron todos los poemas que había ido escribiendo al albur de una pasión encendida por los encuentros con el profesor Ramón Oteo. No me quedó más remedio que ordenarlos formando gavillas de poemas en los que se ensayaban diferentes tonos y metros que, con el tiempo, se verá que configuraban las vigas maestras que sostienen todo el edificio de mi obra posterior. Allí estaban las formas clásicas y tradicionales, el soneto y el romance, junto al verso libre. Allí estaban las imágenes racionales e irracionales, la experiencia y la invención lingüística, el sarcasmo, la ironía, el humor o el entusiasmo más luminoso que iluminado. Fue como una especie de antología de mis primeros poemas. Allí nació todo lo que he ido desarrollando en el tiempo, con el tiempo.
Alfredo Gavín
Reus 1998
Rotoarco
Nada que hacer, nada que decir, si las corrientes decisivas son más fuertes. Uno debe asumir su limitado poder y aceptar -evitando el dolor- la verdad que se impone sin caer en las trampas de la amargura, del resentimiento. Cuando el alma obedece a su dios, único y solo, la corriente te deja a los pies del sosiego y la vida se renueva, como la vid en primavera.
Conducíamos, siempre arriba, envueltos en niebla. No nos dimos cuenta de que el asfalto se había acabado y ya estábamos circulando por una pista de tierra bien arreglada. Envueltos de niebla en la cima redondeada de un monte. Nosotros, en medio de esa húmeda invisibilidad, deambulamos como dóciles vobinos pastando en las alturas, en medio de la niebla. Oímos las esquilas del ganado y quedamos sorprendidos de ver los percherones gigantes y apacibles a un metro de nuestras narices a un metro de sorprendido espanto, a un espanto asombrado por la fuerza que respira a nuestro lado sin hacernos daño. Apacibles caballos en medio de la niebla, ellos sabían por qué estaban allí, nosotros, tal vez no, pero al verlos como una aparición majestuosa, tal vez sí.
Es tanto el sufrimiento que ha sobrellevado la humanidad hasta este presente infecto, que me parece deleznable añadir ni una gota más de dolor al dolor del mundo. Desde la desnudez de la prehistoria pasando por todas las enfermedades, hambrunas, guerras, esclavitudes, masacres, invasiones bárbaras y asesinas, gulags, campos de concentración, aniquilaciones, exterminios, holocaustos, conquistadores, pandemias, pestes, desastres naturales y provocados, nazis, jémeres, hutus, tutsis y todos los psicópatas que contribuyen a derramar la sangre de los hombres sobre la tierra en una relación de continuidad que no parece tener fin. La Tierra y no Marte es el verdadero Planeta Rojo. Ahora reposa y piensa en lo que enseñaba Epicuro, evita el dolor y añade placer, al placer de vivir.
El paisaje es un estado de alarma…perdón, del alma. Subió a un caballo helado…perdón, alado. Aquella mujer no tenía su cabello…perdón, teñía. Al pan, pan y albino, vino…perdón, vino, vino, vino de beber. El argentino trabajaba de relaciones púbicas…perdón, públicas. Después de la carrera de caballos, los mozos de escuadra…perdón, de cuadras. Que disfrutéis de un buen coño…perdón, otoño. Los carceleros sierran las puertas…perdón, cierran. El obispo desfilaba bajo el palo…perdón, palio. Un día te cantaré las verdades del banquero…perdón, del barquero. Cada cual tiene sus raciones…perdón, razones. Todo estaba prefecto…perdón, perfecto. Tenía un cuerpo sangrado…perdón, sagrado. No quiero más conejo…perdón, consejo. Salió de aquel asunto muy agraciado…perdón, agraviado. Buscaba la facilidad…perdón, la fatalidad… perdón, perdón, la felicidad. Ya veo que estás enferma…perdón, en forma. Ya van saliendo al campo los juzgadores…perdón, los jugadores.
Cuando uno llega a interiorizar aquella máxima de Romain Roland de que “la verdad es siempre revolucionaria” y entiende que el poema es un campo en el que solo se cultiva la verdad, entonces, todos los discursos politiqueros o economicistas no son más que fantochadas para fantoches, trapos ridículos vendidos como banderas, hierbas venenosas para caballos enfermos, todos los discursos procesales o normativos, moralizantes u ordenancistas no son más que mugre mental y paranoide, pienso malogrado de granos indigestos, pan adulterado, fuego sin sustento, todos los discursos, enredos y disenterías, solo pretenden ganar tiempo y dinero a costa de todos los incrédulos y cobardes que se los tragan, por ignorancia o interés, los que se oyen a sí mismos y se hallan competentes, y se observan en los espejos practicando sus discursos, practicando su dicción, su compostura, su parvedad escondida, su inteligencia lustrada por el cepillo de la esposa que lo apoya… a grandes mentiras, mayores desacatos.
