Administración 
EN EL INICIO ¿Sabe este intrépido que al inicio del universo la materia estaba formada por quarks, leptones y gluones, un particular elenco de partículas subatómicas que, con el tiempo, formarían átomos… o tal vez piensa que ya estaba allí el inicio de su cara bonita, el deslumbrante guaperas, el ligón aprovechado de su fuego interior?
CRUCES Por la tarde, cuando iba a ver a mi madre a su residencia de Reus, cruzó una paloma volando delante de mi coche, a la noche de vuelta a casa, se cruzó a ras de suelo una rata, la paloma me inspiró la superstición de ser un elegido, algo bueno para mi vida, la rata no me inspiró nada, era el reverso de la primera superstición, si aceptaba una debía aceptar la otra, así que deje lo bueno para no coger lo malo. Palomas y ratas, ya podéis repartir la buena y la mala suerte por el mundo ancho y ajeno, yo voy a trabajarme la mía.
ROSTRES Totes les paraules són un creuament de sentits. Al punt de trobada neix l’amor. Al punt de fugida neix la ferida. Tots els rostres són el mapa de les fornicacions del temps, de l’amor i les ferides.
NAVEGACIONES
Nací mujer y me hice hombre.
Nací hombre y me hice mujer.
Navegaciones humanas.
Insomnes inviernos de besos fríos
bajo el signo del rostro marcado.
Buscadores de felicidad
por tierras de tribus
de piedras morales atadas a sus dogmas.
Peligro de desatar tormentas de fuego enfermo,
tormentas de llanto y cal.
Navegaciones humanas.
Peligro de monstruos que surgen
de las profundidades sepulcrales.
Se sabe de ángeles que se hicieron demonios,
No se sabe de demonios que se hicieran ángeles.
Seremos mortales, pero somos libres.
CARACTERES VII
Reduce su vida
a un momento de ingenio,
supedita todo
-inteligencia, afecto, relaciones-
a quedar bien, a ser gracioso,
divertido, amable, social,
todo por ser aceptado,
que nadie diga
una mala palabra sobre él,
corre un riesgo patético:
el día que no dé de comer al lagarto,
el lagarto le comerá el dedo,
los dedos, la mano…
SONETO DE LAS PASIONES Ni tú ni nadie sabe si tú tienes felices o falaces relaciones, el rapto del amor pone sus dones al servicio del cuerpo cuando vienes. La fuerza no se ciega. Si tus sienes blanquean la razón de tus razones, veras que la canción de tus pasiones rubrica con valor lo que sostienes. Incógnita y veneno en la mirada, puñales de infinitas negaciones, el mundo te seduce con su nada. Confundes el color de tus versiones con la sangre rebelde y acallada que toma sus convulsas decisiones.
EL ABISMO
Si pones un pie
en el abismo,
si el abismo
te llega a ver la cara…
el abismo te llamará
para que vayas.
LA NOSTALGIA
La nostalgia trae de nuevo a sus caballos
como primos alejados por los trenes turbios.
Es su propósito asomarse a las barbacanas
donde las abuelas reciben con sus canciones
a las golondrinas exiliadas de sus nidos.
Nosotros éramos como parientes polacos,
esculpidos por necesidades milagrosas,
subyugados a los raíles y a las quimeras,
presos del porvenir y la esperanza del mar,
a punto de perder las coordenadas del mundo.
De aquella ignorancia de maestros ratoneros
llegamos a esta exigencia de lo inexistente.
Así el amor se inventa a sus amantes heroicos.
Así la nostalgia nos puebla de efímeros sueños.
TERESA
Ella está muerta.
Estuve en el tanatorio.
Vi a sus deudos compungidos.
Yo estuve al borde de la desolación,
mirándola de frente,
apesadumbrado por la dureza de lo inapelable.
Lo inapelable como una espesa sentencia
de polvo y ceniza sobre mi cabeza.
Han pasado algunos meses.
De pronto siento
¡Qué extraña certeza!
que puedo llamarla
y quedar a tomar
un café yo
una coca-cola ella,
fumando, recordando su infancia,
haciendo un comentario sobre
el cinismo de la política,
algo sentido y sencillo de la vida doméstica,
la compra del pan o los gatos de la vecina,
poniendo toda su buena voluntad
en resolver mis problemas con la informática.
Llamarla,
como si fuera imposible
que esté muerta.
Llamarla
como si fuera a contestarme
con su voz reposada,
con ese afecto, con esa serenidad, con ese humor
de la que el mundo está tan huérfano.
Necesito unos segundos para recomponerme
y asumir que está muerta
y nunca más, aunque lo parezca,
me contestará al teléfono.
SONETO DEL MAL El mal tiene sus tiempos, sus razones, Sus fúlgidos relámpagos de fuego Sus cartas de tahúr, su falso juego, El frío de sus propias decisiones. Domina el entramado de los clones Replica con afán su rumbo ciego No repara en cargar con miedo al ego Ni dar pólvora a las instituciones. Yo siento que me cerca con sus voces Reptiles de mordaces prelaturas; Que me alcanza y me muerde los talones Con sus dientes de méritos feroces, Que me enseña sus simas de locuras Para que escriba el guion de sus ficciones.
