SONETO DE LOS ENREDOS Me cansa tu vileza de estratega trajinando monedas devaluadas rico de paranoias elevadas al rango de consignas de refriega. Me aburren tus barruntos de borrega, sermones, moralinas fatigadas de aberrantes razones inventadas que quieren y no pueden dar la pega. Cuando hallaste el placer de la maldad, te atrincheraste pérfido en la coda de los enredos en los que te ahogas, por no saber vivir en la verdad por meter las argucias en tu boda, por tener menos seso que las sogas.
SONETO DE UN SUEÑO DE VERANO La historia con Pasión se ha terminado. Susana tiene un rostro fascinante. Su belleza señala en un instante el círculo de un fuego enamorado. La rodilla de Clara te ha robado la atención y trastorna tu talante de viejo soñador, de fiel amante que germina tu herida en su costado. Deseos de ficciones inconclusas, laberintos y juegos y visiones, el amor inventando a sus amantes. Desciframientos lúcidos que antes fueron delirios, imaginaciones de un verano viviendo con las musas.
SONETO DE LOS MEDIOCRES Los poetas mediocres se protegen, se adulan entre sí, se condecoran, se reparten los premios, se edulcoran, se amadejan de amor y se entretejen. Son iguales, aunque no se asemejen, se acumulan en tribus y se adoran se mueren de la envidia, se devoran, se dicen ¡hasta aquí! sin que se alejen. Se orientan, necesitan, pelotean, se ufanan y presumen de sus vicios, se encumbran, se mantecan, se jalean. Indulgentes consigo, son propicios al mal de la cizaña y no se apean de sus bodrios devotos y ficticios.
PATRIA I
La patria es la justicia.
La patria es la honradez.
Quienquiera que enarbole banderas
de patriotismo,
si no
cumple con la justicia,
si no
cumple con la honradez,
es un disfrazado,
un criminal,
un criminal disfrazado.
SONETO DE LOS DIRECTORES ARTÍSTICOS Los chamanes fanáticos y severos del arte moderno, zotes presuntuosos, desean ser divinos y son untosos, manieristas funámbulos y paveros. Estiran los conceptos como hechiceros, aparentes, flemáticos y gaseosos, para olvidar que son unos perezosos funcionarios del afán y garbanceros. Metidos en el sistema del que comen son incapaces de ver el arte fuera de sus mocos. Académicos letargos, son líquenes adheridos a sus cargos, sibaritas de la nada y de la espera con ideas que no pasan del abdomen.
SONETO DE LAS JUSTIFICACIONES ¿Qué términos felices me mantienen, qué insistencias precarias me limitan, qué lunas azarosas me visitan, qué terquedades ciegas me retienen? Qué suspiros de amor se van y vienen dejándome con ansias que me excitan, sueños que las mentiras me recitan para aceptar verdades que no vienen. Indómitas lujurias se perdieron en espacios de crímenes perfectos donde todos los males se perdonan. Mirad como los buenos ya se fueron. Ved como se comprenden los defectos. Sentid como las leyes se abandonan.
SONETO INSOMNE Viene la noche y no puedo dormir. Pasan las horas lentas esperando que llegue el sueño, esperando, esperando y yo sigo arraigado y sin dormir. ¿Qué me retiene sin poder salir de este pozo cerril que estoy cavando en el tiempo, atrapado y regresando al círculo abisal del sin vivir? No consigo cerrar la luz del día, aceptar su desgarro, su imposible duración, el bastardo sentimiento de no hallar un sentido a su porfía, de querer insistir en lo vivible en su oferta de amor sin cumplimiento.
SONETO CUMPLEAÑOS JUANITUS Juanito cumple brócolis, patatas, acelgas y sardinas, coliflores, arroces con sabor de mil colores y pulpos conservados en sus latas. Cumple ensaladas, rábanos y patas de conejo, quebrantos y dolores, penurias de amor y otros sinsabores; las desgracias se pasan con bocatas. Cumple también amigos merecidos, alegría de ver a sus compadres celebrando sus años bien vencidos. La amistad no decae en la pobreza. Lo mejor de la vida son las madres y este poema, Juanito, qué pereza!
SONETO DE LA VITALIDAD DEL ARTE Lejos de las babélicas palabras De los versos que fluyen sin permiso Entro en la materia del ser que quiso La gran magia de los abracadabras. No el horror de las fábulas macabras, Ni el discurso del místico indeciso, Ni el espejo turbado de Narciso, Ni el sátiro que trisca con las cabras. Un camino que cruce los abismos Y transporte la luz del pensamiento Al fondo emocional de la mirada Y retorne con fuerza, sin modismos, Al arte de decir sin miramiento La justicia vital nunca cansada.
CONVERSACIÓN
¿Qué fue del hombre sutil?
-Se murió.
¿Y aquel más grosero, experto en lides lumínicas?
-Se murió.
¿Y el deportista que cabalgaba
las olas aceradas del invierno?
-También se murió.
¿Y su madre que traducía al catalán
todas las lenguas semíticas?
-También.
¿También qué?
-También se murió.
Tenía una novia bellísima, alumna de su madre,
aventajada en el estudio del arameo
que hablaba Jesús.
-También se murió.
¿Y aquellas primas tan sensuales
que nos visitaban en la mansión de verano?
-También se murieron.
¿Y aquel señor inteligente que inventó
aquella máquina de la metempsícosis?
-Ese sigue vivo, luchando
para que el Registro Mundial de Patentes
le reconozcan la máquina que supera a la muerte.
¿Y nosotros?
-Quién lo sabe.
