ronto no te acordarás
del nombre de tus amantes,
poco a poco o de repente
como un pájaro sin aire
cayendo en las desoladas
metáforas del descarte:
polvo en el polvo, ceniza
y olvido, alma de embates
para los días sin suerte
y sus destierros al margen;
horas y horas vendidas
al solitario calambre
de no recordar ya nunca
el nombre de tus amantes.
Será la prueba eficiente
de que siempre fuiste nadie,
de que ganó la miseria
la mano echada del naipe
(ese albur de los destinos
que arrastra sentencias graves),
la partida que se juega
en laberintos de albares,
en las brumas del afecto,
junto al deseo de un hambre
que recompense tu vida
de tan olvidar lo que amaste
y deje que los desiertos
se pueblen de soledades.
Y esa desdicha que viene
o ha de venir con un martes
de tiempo que determine
una visión entrañable
de una vida distinguida
como un pétalo que cae
en el agua de una acequia
que corre entre palmerales,
crecida por las sonrisas
en las huellas de la sangre
heredada por las ansias
de los ojos de mi madre,
vida abierta a las alondras
sin miedo a que les disparen.
Esa vida ha de ser vida
(nada será como el antes)
sin instancias de la muerte
sin sabores que te amarguen
sin los miedos de las sombras
sin las sombras aberrantes,
sustentada por las vigas
elevadas por el arte
elegida o regalada
por los dueños de las tardes
que siembran las delicadas
semillas para que salves
el valor de la verdad
la verdad de los desastres,
leve de acontecimientos
limpio, sereno, elegante
roto en la luz y encontrado
en el brillo de los árboles.
dónde va la gente que no sabe dónde va? Murciélagos oscurecidos en las noches del palmeral, despistados o parapléjicos por las calles de la ciudad buscando respuestas en sombras que cierran las aguas del mar, las claridades de la sangre o los misterios de la paz. ¿A dónde va la gente que no sabe a dónde va? Cruzando las sendas del crimen durmiendo en la piel del cristal los rigores los van llevando con toda probabilidad a los martes del soliloquio a los sueños de la verdad donde toman las decisiones los bardos del aire mental que sufren eternos retornos de fábulas sin caridad como el viento de los sagaces que destruyen la aldea y se van o como el milagro del santo que huyendo del cielo a pecar lo encontró el dios del camino y lo encerró en la soledad. ¿A dónde va la gente que no sabe a dónde va? La sinestesia de las brujas y la entelequia familiar en los círculos prepotentes que viven de la vanidad de querer ser lo que se quieren sin que importe la realidad de lo fatídico y errante, del suplicio que volverá a recordarnos que el dinero es su fuente, su manantial, la despensa de lo siniestro sus espesos muros de sal. Y a la gente la llaman pueblo arcilla para modelar los expertos en las mentiras del arraigo sentimental un barro triste y maleable que quiere y se pone a cantar las canciones del oprimido que se deprime en el sofá al ver, agridulce el anhelo, que el sueño se puede tocar como se tocan las materias del hambre en el cuerpo espectral.
oy a dejar que los pies
stos cretinos
con los que he compartido
tanto destino.
Ignoran todo
cuanto no sea mamar
de cualquier modo.
Son los esclavos,
educados serviles
de otros esclavos.
Siguen cadenas
miserias circulando
por las sus venas.
Los maldicientes
se delatan por ser
tan reverentes.
Los mamarrachos
indignos mamelucos
de los despachos.
Limpia pelotas,
mamporreros del basto
como las sotas.
En la encamada
sucios lobos vulgares,
siempre en manada.
La voz de su amo,
gregarios mantecosos,
bichos del ramo.
No es necesario
insistir en el tema
del relicario.
No se merecen
que sus dioses los nombren
para que recen. 
n pie tras otro pie