ué será de mi si me voy marchando solo por el mundo de los cansados como estropajo viejo y desgastado que busca los rincones de los partos. Qué voy hacer si no estas a mi lado velando la lluvia de los incautos, discreto entre las sombras de tus manos, heliotropo triste de los nublados. Estaré en los trenes del exiliado perdido por las calles del pasado deambulando lento como un soldado perdido en las guerras de los fugados. Viendo ciudades sin ningún contacto, remoto y ciego por los despoblados que esperan al pobre desesperado, espigas de olvido, pan desmembrado. La muerte aguarda sin ningún reparo tras la fría valla del descampado. Las señales describen el mal fario del árbol umbroso de los ahorcados. Caín sin reposo, desangelado, lejos de las promesas de los santos, allí donde la bruma borra al asno la trocha directa al acantilado. Es mentira que seamos hermanos. El desastre es el sol de los cruzados. La buena voluntad muere en el acto de no ser la verdad de nuestra imago. Soy el rey sin dueño de los lagartos. La diana de los angélicos dardos que buscan el sueño de los arcanos por el desierto de mi amor perdido. .
Romance con sabías palabras que me provoca imaginar y releer .
Salud Montse.