ronto no te acordarás del nombre de tus amantes, poco a poco o de repente como un pájaro sin aire cayendo en las desoladas metáforas del descarte: polvo en el polvo, ceniza y olvido, alma de embates para los días sin suerte y sus destierros al margen; horas y horas vendidas al solitario calambre de no recordar ya nunca el nombre de tus amantes. Será la prueba eficiente de que siempre fuiste nadie, de que ganó la miseria la mano echada del naipe (ese albur de los destinos que arrastra sentencias graves), la partida que se juega en laberintos de albares, en las brumas del afecto, junto al deseo de un hambre que recompense tu vida de tan olvidar lo que amaste y deje que los desiertos se pueblen de soledades. Y esa desdicha que viene o ha de venir con un martes de tiempo que determine una visión entrañable de una vida distinguida como un pétalo que cae en el agua de una acequia que corre entre palmerales, crecida por las sonrisas en las huellas de la sangre heredada por las ansias de los ojos de mi madre, vida abierta a las alondras sin miedo a que les disparen. Esa vida ha de ser vida (nada será como el antes) sin instancias de la muerte sin sabores que te amarguen sin los miedos de las sombras sin las sombras aberrantes, sustentada por las vigas elevadas por el arte elegida o regalada por los dueños de las tardes que siembran las delicadas semillas para que salves el valor de la verdad la verdad de los desastres, leve de acontecimientos limpio, sereno, elegante roto en la luz y encontrado en el brillo de los árboles.
